徐以寒的手指从喉咙里退出来，“哇”地一声又吐了，这次他什么东西都吐不出来，嘴里满是苦水儿。

“以寒，好点了吗？来，别吐了，先站起来。”

邓远打开花洒，小心解开徐以寒的衬衫扣子：“你自己能洗吗？”

“能。”

“那你自己洗一下，好吗？醒酒汤已经煮上了。”

“嗯。”

邓远皱眉看着徐以寒，还是一副不放心的表情：“你不会是酒jīng中毒了吧？”

“不是。”

“那怎么……吐这么严重？”

徐以寒摇摇头：“吃了抄手，我不喜欢吃那个，咱们永远别再吃了。”

邓远大概只当他说醉话，应道：“好，好，不吃了。”

徐以寒闭上眼，也不脱衣服，直接把花洒对准自己的脸。邓远又到厨房去了，徐以寒想，也许邓远——不——所有人，所有人都不会知道，他是真的，吃不下抄手。

那年他托人到荆州老家打听消息，那人回来后告诉他，邓秀丽已经去世了。好吧，去世就去世，癌症这种病么——可她很可怜的呀，那人又说，听说是家里老人岁数大了照顾不了她，她呢性格又要qiáng，不肯找别的亲人来照顾她。听说，听说她走的时候只有一个护工在旁边，那时候她已经神志不清了，癌细胞扩散全身，吃不了饭只能输营养液。从那天下午起她就奇奇怪怪地念叨：“抄手”。是想吃抄手吧？但是她吃不了东西的呀。这两个字她硬是从下午念叨到晚上，九点二十一分，她断了气。

抄手，徐以寒想，我真的吃不下抄手。